Книга…

В моей жизни писаное слово всегда имело большую важность. Соседка любит повторять, что всегда будет помнить меня маленькую, с косичками, идущую из магазина с батоном хлеба в пакете и читающую утреннюю газету. Это, конечно, отразилось и на выборе профессии и на жизнь вообще.

Люблю я Слово. Люблю Книги. Люблю нюхать книги, гладить страницы, обложки, люблю устроиться удобнее и улетать… Представлять себе героев, с ними вместе мучиться, страдать, бояться, плакать, радоваться, смеяться… Даже откровенно ржать, если уж на то пошло.

На этой неделе много разговоров было о Прусте. И о Достоевском.

Наверно многие из нас подумали, что давно их не перечитывали. Ну, не тот формат, чтобы c собой на пляж захватить. По крайней мере, мне для них нужны: осенний дождливый вечер, тишина, кофе, орешки, плед, пепельница побольше… Для Жоржи Амаду тот же антураж. Для Хемингуэя, Золя. Даже для Санаева.

Для Зощенко, Хармса, Кишона — весна, мартини с швепсом, щебетание птиц и детские голоса с улицы. Опять та же пепельница побольше. Просто чтобы лишний раз не вставать.

Оруэлл читается с ромашковым чаем. Под конец зимы. Когда слякоть и все не так. А у него еще хуже. Или я скрытый мазохист?
Улицкая в марте. Когда еще холодно, но уже чувствуется запах весны и знаешь, что у тебя будет все хорошо. Просто так. Толстой туда же.

Мураками и Зюскинд в ноябре.

Летом я редко когда перечитываю. Лето для нового, в том числе и новых книг. А в сочинскую жару и Cosmopolitan уже чтиво.
А что и как перечитываете вы?